Cronică de carte (în lucru)

Conceptele lui Constantin Noica privind „devenirea întru ființă” par a se concentra exclusiv asupra „carențelor lumii” – susține Ion Militaru în cea mai recentă lucrare a sa, Filosofia existenței defecte. Cinci conferințe despre Constantin Noica (Editura Institutul European, București, 2023). Militaru identifică și definește termenii clasici prin care Noica interpretează lumea: „individual”, „determinații” și „general”. Cu o abilitate analitică, demnă de un fin cunoscător al filosofiei, Militaru își transformă investigația într-un instrument hermeneutic, destinat în primul rând sieși, pentru a defini existența apolinică, prin sublinierea aspectelor deficitare ale acesteia. În capitolul inaugural, Ontologia existenței defect – despre rostul și natura exemplelor în filosofia lui Constantin Noica, Militaru dezvăluie, cu o subtilitate rafinată, cum se poate ajunge la caracterizarea unei societăți prin examinarea modelelor pe care aceasta le adoptă. Tema îi oferă prilejul de a expune noi fațete ale unor figuri emblematice ale lumii antice, precum Socrate și Platon. Despre Socrate, în particular, aflăm detalii prețioase despre maniera în care acesta a stabilit paradigma sinelui ca motor principal al propășirii individuale, precum și despre metoda prin care și-a șlefuit personalitatea și a influențat gândirea ulterioară: „Înainte de a deveni marele constructor al ideilor, în chip necesar, el este ascultătorul decent al semenilor. Pentru a ajunge la idee, el traversează cu atenția cuvenită relatările acestora despre nimicuri, opinii și convingeri comune, adică exemple”.

Ca succesor al învățăturilor socratice, Platon perpetuează ideile maestrului său, instituind bazele filosofiei occidentale. El își configurează sistemul filosofic, valorificând relatările despre sfârșitul tragic al lui Socrate. Acest demers îl surprinde pe Ion Militaru, care s-ar fi așteptat mai degrabă la o separare strictă a filosofiei de orice formă de artă, decât la o fundamentare a acesteia pe o narațiune. Această „eroare” de tinerețe a lui Platon ar conduce la anumite disonanțe în structura filosofiei și la confluențe inadecvate între stilurile sofist și beletristic, aproape la o disfuncționalitate în cadrul existenței reale, din cauza percepțiilor care ajung întretăiate la nivelul conștiinței cetățenești.

În capitolul secund, Existența defectă. O mutație necesară în filosofia lui Constantin Noica, Ion Militaru examinează, prin prisma uneia dintre soluțiile hegeliene – aceea a acțiunii ca modalitate de depășire a unui anumit prag –, viziunea profundă a gânditorului de la Păltiniș, care se aliniază cu teoria lui Blaga din Trilogia cunoașterii. În această lumină, Noica argumentează că, odată ajuns la treapta rațiunii, omul riscă să se prăbușească, în timp ce Blaga subliniază că urmarea exclusivă a căii paradisiace nu este suficientă pentru explicarea universului, deoarece misterele pot fi erodate.

Mutația sugerată de titlul capitolului este, în esență, una dublă și implică: a) Necesitatea dislocării: noua transsubstanțiere. b) Ilustrarea unei posibilități: dislocarea în fapt.

Militaru dezvăluie complexitatea acestei mutații, sugerând că adevărata înțelegere a filosofiei noiciene necesită o abordare dinamică, capabilă să îmbrățișeze atât profunzimea ideilor, cât și potențialul lor transformator. În acest context, analiza sa devine un demers hermeneutic de înaltă subtilitate, demonstrând coerența internă și actualitatea perenă a gândirii lui Constantin Noica.

 

Monologul lui Diogene (IV)

A trecut Cronos să-mi ia din zile 
și i-am spus că nu-mi mai pasă. De azi,
sufletul meu este vesel
și indiferent la gălăgia din Olimp.

Lângă mine,
stă o pământeană,
pe care vreau să o cânt în poeme, ca pe zeițe.

-Cine e? mă întreabă hoțul de vreme.
-E floarea cea mai de preț
din fereastra sufletului meu.
De câte ori mă uit înspre aleile orașului,
o revăd... Prima privire, dăruită ei,
se reflectă în mine,
eu care aștept să o cunosc.

Ființa ei este oglinda mea.
Mă încântă glumele pe care le rostește.

-Nu te mai interesează filosofia, Diogene?
-E opțiunea mea permanentă,
dar m-am săturat să deservesc pe alții,
captiv în portul speranței de a-mi trăi viața,
după placul inimii.

Aidoma razelor soarelui din odaie,
unde plutesc particule de materie fină,
privirea mea îi vizează pe marii filosofi,
ajunși, demult, pe tărâmul lui Hades.
Ei înșiși fac plecăciuni în fața femeii,
pe care o regăsesc adăpostită în irișii mei.
În acel moment,
umbra lor exuberantă
se ciocnește de pergament,
rostogolindu-se în spațiul dintre arte și realitate.
Este un spectacol perfect,
care face toți anii, Cronos!

(Va urma)

Monologul lui Diogene (III, variantă)

Un minut mai stau și eu, a spus,
cu pergamentul în mâini...
Am coborât scările, iar îndoielile
au răsărit ca spicele în sufletul meu.

O voi aștepta sub lămâi,
poate lângă trăsură?
O, dacă aș pleca, aș scăpa de întrebările
de care sunt prins ca un punct,
dar inima nu mă lasă,
tânjește după iubire.

Mă feresc de ochii trecătorilor,
eu am altceva acum de făcut:
să întrezăresc încă o dată
pe cea de care mi-e sete,
deși, din afară,
voi părea pierdut în așteptare.

Dacă viitoarea discuție nu aduce nimic,
mă voi întoarce la filozofie:
viețile atâtor predecesori merită amintite,
într-o lucrare.
Dar și eu sunt om și vreau să fiu prețuit
de ființa la care îmi e gândul.

Ca o pecete a sufletului meu, apare în ușă.
Zâmbetul ei limpede
îmi este dăruit
și sunt gata să-l primesc,
precum albinele floarea,
în zori.

Monologul lui Diogene (III)

Un minut mai stau și eu, a spus, 
pe când lectura pergamentul...
Am coborât scările și, în mine, toate dubiile
au apărut ca un mănunchi de spice...
O voi aștepta, la umbra lămâiului...
Poate lângă trăsură?
O, dacă aș pleca, aș scăpa de toate întrebările,
la al căror cârlig, eu sunt punctul,
dar nu mă lasă inima,
dornică de a se adăpa din fluxul iubirii.

Mă feresc de ochii iscoditori ai unui trecător,
eu am altceva acum de făcut: stau să o contemplu,
încă o dată,
pe aceea de care îmi e sete,
deși, văzut din exterior,
voi părea fără substanță în expectativă.

Dacă nu iese nimic din viitoarea discuție,
mă voi dedica, mai departe, filozofiei:
viețile atâtor predecesori sunt demne să rămână în istorie.
Dar și eu sunt om și vreau să mă știu prețuit de ființa
la care îmi este gândul. Ca o pecete a sufletului meu,
răsare în ușă.
Zâmbetul nu-i lipsește
și-mi este limpede
că mie mi-l dăruiește
și sunt pregătit să-l primesc imediat,
cu un alai de versuri,
precum albinele, deschiderea florii, în zori..
(Va urma)

Monologul lui Diogene (II, varianta 2)

O, fără a-mi bănui mișcarea buzelor tale
urmăritul meu atent, deschid inima spre soare,
ca pe un teritoriu, corăbiilor lui Columb
și încep a disprețui clipele care nu mi te-au adus în cale.

Dar ridic în slavă zeii acelei zile binecuvântate,
care mi te-a dăruit vederii,
pe când, în conferință, somnul mă aduna din oboseală,
în visul cel adânc și dulce al realității.

O, de ce n-am avut loc liber lângă mine,
să te fi poftit a ședea?
Din stagnarea sentimentală, m-aș fi ridicat,
spre vârful muntelui cel sfânt,
acolo unde Apollo strălucește, dând soare în fiecare zi.

Poate m-aș fi bucurat mai devreme de căldura brațelor tale,
și te-aș fi cunoscut mai bine, o, lumină a vieții mele.

Monologul lui Diogene (II, variantă)

Fără să-mi bănuiască mișcarea buzelor tale
urmăritul meu atent, îmi deschid inima înspre soare,
ca pe un teritoriu, corăbiilor lui Columb
și încep a disprețui clipele care nu mi te-au adus în cale.

Dar, pe atât de mult,
ridic în slavă zeii acelei zile,
care mi te-a dat vederii,
pe când, în conferință, somnul mă aduna din oboseală...

O, de ce nu am avut loc liber lângă mine,
să te fi poftit a ședea?
De pe atunci, m-aș fi înălțat,
din stagnarea sentimentală, spre vârful muntelui,
acolo unde Apollo stăruie să ne dea soare, pentru fiecare zi.

Poate
m-aș fi bucurat mai devreme de căldura brațelor tale,
sau de insolitul povestirilor despre orice prin viață mai însemnat ți-a trecut
și te-aș fi cunoscut mai bine.






Monologul lui Diogene (II)

Fără a-mi bănui mișcarea buzelor tale urmăritul meu atent, 
îmi deschid inima înspre soare, ca pe un teritoriu, corăbiilor lui Columb
și încep a disprețui clipele care nu mi te-au adus în cale,
dar, pe atât de mult,
ridic în slavă zeii acelei zile care mi te-a dat vederii,
pe când, în conferință, somnul mă aduna din oboseală...

O, de ce nu am avut loc liber lângă mine, să te fi poftit a ședea,
de pe atunci, m-aș fi înălțat,
din stagnarea sentimentală, spre vârful muntelui,
acolo unde Apollo stăruie să ne dea soare, pentru fiecare zi.
Poate
m-aș fi bucurat mai devreme de căldura brațelor tale
sau de insolitul povestirilor despre orice prin viață mai însemnat ți-a trecut
și te-aș fi cunoscut mai bine.

Monologul lui Diogene (Variantă)

Zâmbetul ei, steag în văzduh, 
aș vrea să-l înalț deasupra sufletului meu,
în fiecare zi, înainte de masa frugală,
doar mie să-mi fie aproape.

Cele mai semețe păsări
și-ar lipi zborul de această nouă înălțime,
iar pulberii, stârnite de sandale,
nici umbra nu i-aș mai simți.

Ceasul, care-mi mănâncă viața,
cu fiecare secundă împunsă de ac, afară din cosmos,
în mare l-aș zvârli, între pești,
căci de vreme nu-mi mai pasă.

Vorbele ei, ale femeii ce-a gândit lângă mine,
m-ar salva de la temerea acelei zile
care m-ar îmbătrâni mai mult
decât așteptarea fericirii întregi.

Mă înnod în razele apusului,
sperând la momentul în care ea,
vioaie ca suveica,
își va opri ochii pe această pagină
și va înțelege, din rânduri,
șoapta inimii.

Monologul lui Diogene

O, zâmbetul ei ca pe steag aș vrea 
să-l înalț deasupra sufletului meu
și, în fiecare zi, înainte de masa frugală,
să-mi fie doar mie atât de aproape!

Cele mai zburdalnice păsări
și-ar lipi zborul de înălțimea cea nouă,
care pe mine însumi în slăvi m-ar ridica
și nu aș mai simți din pulberea,
stârnită de sandală,
nici umbra...

Încotro ar mai bate ceasul,
care îmi mănâncă din viață, cu fiecare secundă
pe care mi-o arată cu acul,
dacă eu l-aș azvârli în mare, între pești,
fiindcă de vreme nu-mi mai pasă?

Vorbele femeii,
care a gândit lângă mine,
m-ar debarasa de temerea:
ce an va începe să mă îmbătrânească
mai mult decât așteptarea fericirii întregi?

Trec peste pământ razele apusului cald
și mă înnod în strălucirea lor,
cu tânjirea după momentul în care ea,
vioaie ca suveica,
mi-ar ieși din nou în cale să mă întrebe ceva.

Atât îmi spun,
în seara care mă îngroapă în singurătate,
că, mâine, desigur, pe această pagină, ochii ea mândră și-i va opri
și va înțelege, din rânduri, șoapta firavă a inimii.

În tren (III)

Față de naveta fostului meu profesor, pe care nu știu cum a putut-o suporta, călătoria mea este o nimica toată.

Mai am trei ore de îndurat, iar domnul acesta de lângă mine deschide ochii numai când oprește trenul. Acumulez dispreț față de el și nu găsesc o cale să-i transmit, măcar să deducă și el faptul că se află în public, să ia aminte. Pe cealaltă parte a trenului, pe dreapta, călătorii sunt, totuși, mobili, nu au în ei somnul ăstuia pe care împrejurarea mi l-a tocmit tovarăș de tren: o domnișoară (în pantaloni scurți) citește o carte, mai încolo, peste spetezele scaunelor, se zărește un cap comic, al unui bărbat între două vârste, a cărui înclinație principală pare a fi vorbitul la telefon, dar, iată, că îmi sună telefonul. În sfârșit, am ocazia de a mă salva de la starea de rău pe care mi-o aduce lipsa de simțire a celui de alături (care nu este atât de vinovat, întrucât nu face altceva decât să doarmă, însă mă blochează și e un spațiu atât de strâmt!).

În telefon, poetul Spiridon Popescu îmi spune că a ajuns la hotel, că mă va aștepta la gară etc. Eu îi răspund cu totul altceva, de ale mele, că m-a pus naiba de a nu veni cu mașina, că uite ce pățesc! stau aproape chircit, cu nasul în geam. Spiridon îmi tot spune că nu aude, că nu are semnal…

Pasagerul, cel înfipt în mine, pricepe câte ceva, fiindcă se mai strânge în scaun…

Ca să ies pe culoar, nu am motiv, dar miroase a cafea. Mă uit mai bine și văd un tonomat de cafea.

(Va urma)

„Bucureștiul e așa mare, că o zi nu-i dai ocol călare”