Momentele, 
unele lângă altele, 
aliniate ca ținte, sunt împușcate, 
întâmplător sau nu, 
de vreo șapte mii de ani încoace
- ancheta este în curs -, 
de către un vânător neiertător, 
pe care mulți l-au numit Cronos. 

Clipele nu săreau direct în ceruri 
- se spune că ar fi 9 -, 
ci se transformau în aripi, 
se mai risipeau, 
din cauza mai multor curenți; 
până la urmă, 
cele mai îndrăznețe, 
demne de notorietate, 
ajungeau în atelierul vieții mele. 

Angajasem un făurar, 
care utiliza o industrie ardentă 
de prelucrare și de fixare în pagină. 
Simpatice erau cele care se înfoiau, 
când erau obligate de proporția scânteii 
să îmbrățișeze sferele, 
dintre cele mai pretențioase. 
Acestea își scriu cursul cu dor.