Zbigniev cel agil,
cel care ar fi trebuit abia astăzi
să-și dea sufletul în mâna destinului neîndurător,
dar moartea cea neagră l-a secerat demult,
eliberându-l de frica marii treceri.
Îl privesc astăzi pe ecranul cel lucios de sticlă,
unde chipul lui a rămas neschimbat
și văd cum moartea nu i-a frânt mândria,
ci l-a primit ca pe un oștean viteaz.
Supraviețuitorii din spița lui,
bătrâni cu genunchii moi și tâmple albite de ani,
privesc și ei spre dânsul,
iar inima le este strânsă în chinga recelui fior;
Îl laudă pe Zbigniev cu vorbe înaripate,
căci el a pășit pe tărâmul lui Hades înaintea lor.
Acum, Zbigniev,
așezat la umbra unui pom veșnic verde,
în grădinile celor fericiți — dacă într-adevăr zeii
au rânduit un lăcaș după mormânt;
Iar dacă nu,
el doarme somnul de bronz,
pulbere și oase,
neatins de tânguirea celor vii.
Numele lui zboară ca o faimă iute
prin adunările oamenilor și pe buzele tuturor,
Dar lui nu-i mai pasă de zvonul pământului. Sau poate că sufletu-i ușor, ca o nălucă,
Prinde ecoul măririi sale din lumea cea eternă, nevăzută de muritori,
Unde se adună neamurile toate, de la cel dintâi om și până în zilele noastre.
Căci acolo stau sufletele ca niște picături de rouă, umbre subțiri fără de carne,
Purtând cu toate chipul mândru și neschimbat al tinereții de treizeci și trei de veri —
Asemenea zeului coborât printre oameni, fiul suveran al cerului.
